Per donne forti - Marge Piercy

Una donna forte è una donna determinata a fare qualcosa che altri sono determinati a non farle fare. 

Cerca di sollevare il coperchio di piombo di una cassa da morto. 

Cerca di alzare con la testa un tombino. 

Prova a sfondare a testate una parete d’acciaio.

La testa le fa male. 

Chi aspetta che il buco sia fatto dice, più in fretta, sei così forte.

Una donna forte è una donna che sanguina dentro. 

Una donna forte è una donna che si fa forte ogni mattina, mentre i denti s’allentano e la schiena duole. 

Ogni bambino, un dente, sentenziavano le levatrici, ed ora ogni battaglia una ferita. 

Una donna forte è un mucchio di cicatrici che fanno male quando piove e di ferite che sanguinano quando le urti e di memorie che si svegliano di notte e marciano avanti e indietro.

Una donna forte è una donna che ha bisogno assoluto d’amore come d’ossigeno oppure diventa cianotica.
Una donna forte è una donna che ama fortemente e piange fortemente e fortemente è terrorizzata e ha forti desideri. 

Una donna forte è forte in parole, opere, relazioni, sentimenti, non è forte come una roccia ma come una lupa che allatta i suoi piccoli. 

La forza non è in lei, ma lei la mette in moto come il vento che gonfia una vela.

- Marge Piercy -

Buona giornata a tutti. :-)

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Era in mezzo alla strada, vacillante - Padre Michel Quoist

Era in mezzo alla strada, vacillante. 

Cantava a squarciagola con la sua voce rauca
da ubriacone inveterato.
La gente si voltava, si fermava, si divertiva.
È arrivato un vigile, silenzioso, alle spalle.
Lo ha preso brutalmente per la spalla e portato dentro.
Cantava ancora.
La gente rideva.
Non ho riso.
Ho pensato, o Signore, alla donna che questa sera
attenderebbe invano.
Ho pensato a tutti gli altri ubriaconi della città,
quelli dei bar e dei caffè,
quelli dei ritrovi e dei night-club.
Ho pensato al loro ritorno, alla sera, in casa,
ai bimbi spaventati,
al portafoglio vuoto,
ai colpi,
alle grida,
alle lacrime,
ai bambini che nascerebbero dalle strette puzzolenti.
Ora hai steso la tua notte sulla città, o Signore.
E mentre s'intrecciano e snodano drammi
gli uomini che hanno difeso l'alcool,
fabbricato l'alcool,
venduto l'alcool,
nella stessa notte s'addormentano in pace.
Penso a tutti questi, mi fanno pietà;
hanno fabbricato e venduto miseria,
hanno fabbricato e venduto peccato.
Penso a tutti gli altri, la folla degli altri che lavorano
per distruggere e non per costruire,
per insozzare e non per nobilitare,
per istupidire e non per rasserenare,
per avvilire e non per accrescere.
Penso particolarmente, o Signore, a quella moltitudine
che lavora per la guerra,
che per nutrire la famiglia deve lavorare e distruggerne altre,
che per vivere deve preparare la morte.
Non ti chiedo di strapparli tutti al loro lavoro: non è possibile.
Ma fa', o Signore, che si pongano dei problemi,
che non dormano tranquilli,
che lottino in questo mondo in disordine,
che siano fermento,
che siano redentori.

Per tutti i feriti nell'anima e nel corpo, vittime del lavoro
dei loro fratelli.

Per tutti i morti, di cui migliaia di uomini hanno
coscienziosamente preparato la morte.
Per quell'ubriacone, grottesco clown in mezzo alla strada.
Per l'umiliazione e le lacrime della moglie.
Per la paura e le grida dei bambini.
Signore, abbi pietà di me troppo spesso sonnolento.
Abbi pietà degli infelici completamente addormentati e complici
di un mondo in cui fratelli si uccidono tra loro
per guadagnare il pane.

- Padre Michel Quoist -

Buona giornata a tutti. :-)

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Non ho sempre voluto più bene a comesichiama? - Erma Bombeck

Non ho sempre voluto più bene a comesichiama?

Di solito le donne cominciano a pensare al nome da dare al nuovo bambino appena si accorgono di aspettarlo. 

Lo scrivono per esteso, lo pronunciano ad alta voce, lo provano con le amiche, lo ricamano sui carnicini. 
Quando il bambino nasce, gli sussurrano dolcemente il nome all'orecchio, lo scrivono su una dozzina di partecipazioni e lo comunicano all'ufficio anagrafico.

Dopo qualche anno e qualche altro bambino, se lo dimenticano.

Mi è capitato di sentire madri provare dieci o dodici nomi prima di avere la fortuna di incappare in quello giusto. (Una volta che mi ero messa il pigiama alla rovescia, mia madre, pensando che l'etichetta portasse il mio nome, mi chiamò Chicco per una settimana.)

Sembra che i bambini pensino che ci sia qualcosa di freudiano in tutta questa storia. 
Il vecchio trauma del se-mia-madre-mi-volesse-bene-davvero-ri-corderebbe-come-mi- chiamo. 
Balle. Io voglio bene a Marc... Mar... Mic- Mas... comesichiama tanto quanto a Bet... Bru... Luc... Fil... insomma lo sai tu come ti chiami.

Lo psichiatra del quartiere mi dà ragione. 

Dice che non si possono fare generalizzazioni sulle madri che non sempre riescono a chiamare i loro figli con il nome giusto.

Di solito è già buona che riesca a ricordare perché li chiamo, figuriamoci il nome. 

L'altro giorno, parlando con un giovanotto appena sposato, sono venuta a sapere che aveva sette fratelli e non ricordava una sola volta in cui la madre l'aveva chiamato con il suo nome. «Forse perché eravamo tanti», ha detto, «la povera mamma faceva confusione.»

Mi dispiace molto demolire questa teoria, ma io sono stata a lungo figlia unica, eppure venivo chiamata di volta in volta Sara... Bea... Cris... Vir... Edna. Alla fine, disperata, mia madre si metteva a gridare: «Quante volte ti devo chiamare prima che ti degni di rispondere?»

E io urlavo di rimando: «Risponderò quando mi chiamerai col mio nome».

«Ma ci sono andata vicino, no?» gridava lei. 
«Ci sei quasi arrivata, con Edna.»

«Edna è un nome che mi è sempre piaciuto», diceva lei tutta soddisfatta. «Avrei proprio dovuto chiamarti Edna.»
«E allora perché mi hai chiamata Erma?» «Perché era facile da ricordare.»

- Erma Bombeck -

Buona giornata a tutti. :-)

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